Drio e strade, in medo ai campi, dopo caredàe piene de erbàsse, quatro prie sensa malte, porte derfàe, belconi de picoeòn.
Oci verti sol tempo che passa sensa pi storia, sensa bacàn.
Soa stàea i muri, bianchi de calsina, oncora sporchi de vaca, sporco che, romài, no spussa pi...
A rete del punàro, a staea del mastcio, robe caressàe dal tempo, robe che romài no serve pi.
In cusina, na toea meda derfà, soa ròea del camìn,na pignata onta de caeùdene e macà,
Soe càmare, qualche santo, picà in tel muro, romài sbregà, resto de na fede fata de lagrime fata de passiòn, fata de preghiere, resto de na fede poareta, ma sentìa.
Camare che ga visto nassare tusiti, camare che ga visto sararse i oci dei veci, dea pora zente,
camare sbandonàe, co mie storie da contare, ma se te passi da rente, romài, non te sinti pi gnente.
Drio e strade, in medo ai campi, testimoni mute del tempo che passa, del tempo che tuto strassa.
Roberto Zaniolo